Ein kleines Paradies, dieses Städtchen: durchzogen von verwinkelten Gassen, idyllischen Wasserwegen, blühenden Uferpromenaden, französischem Flair, gelungenem Stilmix aus Alt und Neu, unendlich vielen schönen Brücken. Und als Sahnehäubchen das Piscine du Wacken, ein Freibad vom Feinsten, für erfrischende 4€ Eintritt!
Straßburg.
Schwaden von stinkendem Munsterkäse durchziehen die Altstadt, ein Glas Bier ist in vielen Lokalen teurer als in Kopenhagen, überall stolpert man in rotblinkende Poller und astronomisch hohe Parkgebühren gefährden die Urlaubskasse (geschicktes System übrigens: Anfüttern mit 1 harmlosen Euro für 3 Std, danach wird ein Tagessatz von 35 bis 54€ fällig – die spinnen, die Franzosen!).
Verkraftbar aber, muss man halt ein bisserl flexibel damit umgehen: im Lokal je nach Geruch/Windrichtung mehrfach den Tisch wechseln, Wein trinken, ganztags die Sonnenbrille aufsetzen und den Parkautomaten zweimal täglich schamlos austricksen.
Ach ja, und Obacht vor adebarischem Overkill – in der Altstadt ist dem nur schwer zu entkommen!
Storchenwahnsinn überall in der Stadt.
Fazit: Ein absolut lohnenswertes Ziel für eine erholsame Städtereise. Am besten zu bereisen im Sommer und am allerbesten mit einem all-inclusive-Gutschein im Gepäck.
Auf der Passerelle des Deux Rives.
Meinen herzlichsten Dank an T. für das prima Geschenk – und sind wir doch mal ehrlich: ein Trip in ein Landhotel an der Mosel oder ins Schwabenländle, so wie du’s zunächst im Sinn hattest, hätte da niemals mithalten können, nicht wahr?
Ich hoffe, du bist gut heimgekommen und deiner Hüfte geht’s dank des ausgiebigen Schwimmens und des drei Tage hintereinander (locker) erreichten Schrittzahl-Highscores nun besser, und falls nicht, gönn‘ dir mal etwas Ruhe und hau‘ dich gemütlich mit einem Flammkuchen auf die Couch.
Von Dr. Oetker gibt’s hierzulande ’nen recht preiswerten, hab‘ ich gehört. Sogar ohne Munstermief.
Flammkuchen in der sozialverträglichen Variante.
In 4 Jahren, zum 50., dann wie gesagt gern Vancouver, Kapstadt oder Sydney, bis dahin tun’s natürlich auch Tickets für einen Bruce-on-Broadway-Abend (evtl. pünktlich geschickt, damit wir da etwas mehr Vorlauf haben als diesmal?).
Mit den herzlichsten Glückwünschen nach Köln an einen meiner ganz frühen Bruce-Mitstreiter – anbei zum Jubeltag ein Ständchen, das exakt heute vor 5 Jahren dargeboten wurde und bei dem mich allein die Suche nach der passenden Tonart (G-Dur, A-Dur, ja was denn nu?) und die Abstimmung mit Stevie und Nils absolut begeistert hat.
Dir, lieber M., für dein neues Lebensjahr always the right key (to life, to universe, to an old parked car!?) und dazu stets die richtige Musik und Begleitung – das wünsch‘ ich Dir!
It was a teenage wedding and the old folks wished them well You could see that Pierre did truly love the Mademoiselle And now the young Monsieur and Madame have rung the chapel bell „C’est la vie“ say the old folks It goes to show you never can tell
They furnished off an apartment with a two room roebuck sale The coolerator was crammed with TV dinners and ginger ale But when Pierre found work, the little money comin‘ worked out well „C’est la vie“ say the old folks It goes to show you never can tell
They had a hi-fi phono boy did they let it blast? Seven hundred little records all rock, rhythm and jazz But when the sun went down the rapid tempo of the music fell „C’est la vie“ say the old folks It goes to show you never can tell
Die heutige Blogstatistik spricht eine klare Sprache: die Leserschaft kann es entweder kaum erwarten, Teil 2 des Leipzig-Berichts zu lesen oder aber der Ministrantenimbiss-Post schlug ein wie eine Bombe (leider ist die Statistik ja nicht allzu detailliert).
Wurscht.
So oder so war ich noch nicht fertig mit dem Erzählen und schwelge noch im Gefühl vom vergangenen Wochenende.
Als der Kiefer vorgestern in Leipzig zu heftig an die Himmelspforte klopfte (voilà: hier kommt es, mein erstes WordPress-Video!)…
…bewahrheitete sich die Prognose der blöden Wetter-App leider doch noch…
…und das ausgerechnet am einzigen Konzertabend meiner fast 34-jährigen Konzertbesucherkarriere, an dem ich nicht in geschlossenem Schuhwerk, sondern in Sandalen unterwegs war…
…zum Glück aber in Hundebesitzer-Trampel-Sandalen und nicht in solchen mit feinen Lederriemchen oder Straßsteinchen im Geflecht, so dass das Wasser im Gummifußbett sommerwarm die Zehen umspielte und dem Schuh nichts weiter anhaben konnte.
Naja, und vom Rest des phänomenalen Abends haben Sie ja schon gestern gelesen.
Immerhin hatte das Hotelpersonal es nicht versäumt, das Display dieses einzigen Automaten auf den Sonntags-Modus zu stellen:
Zusätzlich zum „Wasser im Pott“ (für alle aus dem Ruhrgebiet Angereisten?) durften die Gläubigen es nach Herzenslust dem Herrn gleichtun und Teewasser zapfen, nach dessen Genuss sie mindestens zum Gehen über die Pfützen im Kopfsteinpflaster vor dem Gewandhaus befähigt wären.
Den anderen Moment der Sprachlosigkeit bescherte mir Sori. Als ich nach einem dieser längeren Kaffeeholausflüge zu ihr an den Tisch zurückkehrte, hatte sie die Zeit meiner Abwesenheit genutzt, um mir einen Brief zu schreiben. Wir Frauen sind so. Wenn wir nicht live miteinander reden können, schreiben wir uns sofort und mit großer Freude Briefe, Emails, Whatsapps.
Vor meinem Frühstücksteller lag ein Kuvert, drauf stand mein Name. Ich fragte, ob ich den Brief gleich lesen solle oder erst später im Zug. Wie ich es lieber wolle, sagte Sori.
Neugierig öffnete ich sofort das Kuvert (Geduld gehörte noch nie zu meinen Tugenden) und drin war kein Brief, sondern ein Stapel Schwarz-weiß-Fotografien, die etwas historisch anmuteten. Ich nahm sie aus dem Umschlag und erkannte den Bruce meiner Jugend (am Gesichtsausdruck, an der Frisur und am shirtsprengenden Bizeps)!
Beim näheren Betrachten begriff ich dann: das waren Original-Fotografien aus den 1980er-Jahren, also genau aus der Ära, in der meine lebenslange Liebe begann.
Und als Sori mich fragte, ob ich denn nicht das Stadion erkennen würde, da fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Na sicher, das Münchner Olympiastadion, ganz klar an der Zeltdachkonstruktion zu erkennen…, ja meine Güte, das konnte dann ja eigentlich nur… – und genauso war es auch: Es handelte sich um Fotos von meinem ersten Konzert am 18. Juni 1985!
Das können wahrscheinlich nur Fans verstehen, was einem so ein Geschenk bedeutet!
[@Sori: nochmals 1000 Dank dafür!!! @Herrn Speed: schleifen Sie bitte schon mal das Sägeblatt, ich brauch‘ einen Spezialrahmen Altar für diese Rarität!]
Und weil wir dann eh schon mittendrin waren im Lieblingsthema des Tages, verlegten wir kurzerhand unseren Marsch durch Leipzig erstmal in den Nordwesten der Stadt.
So wie die einen halt sonntags zur Kirche gehen…
…pilgern andere zu ihren musikalischen Gedenkstätten…
…und beschließen die sonntägliche Messe mit Gebeten wie „Gib mir 1x im Leben Lost in the flood live!“ oder „Hol mich 1x zu dir auf die Bühne, zu Jole Blon oder zu Jersey girl!“.
Nach dieser netten Kurz-Wallfahrt spazierten wir dann doch noch in die Altstadt, aber kaum wollte ich Marktplatz und Thomaskirche näher betrachten…
…erspähte die Sori ein E-Street-Band-Fan-Shirt, das an einem Mittfuffziger prangte, der mit seiner Gefährtin unvorsichtigerweise in der ersten Reihe eines Straßencafés beim Brunch saß.
Und schon war man wieder im Gespräch „unter Tramps“ – natürlich waren die zwei am Abend zuvor auch beim Kiefer, denn das ist ja quasi alles irgendwie ein und derselben musikalischen Ursuppe entsprungen. Die Gefährtin noch zu neu, um allzu viel mitzureden („ich war mal bei Rebekka Bakken“ – „Hm, ja, schön!“) und sich insgeheim wahrscheinlich fragend, was ihr da noch alles bevorstünde (zeitlich, emotional und finanziell), wie um alles in der Welt man sich nur an einzelne Songs von x Konzerten erinnern könne („Weißt du noch: Racing damals in Mannheim, 2003, oder Point blank 2009 in Frankfurt?) und ob sie mit dem Kerl wirklich eine gute Wahl getroffen hätte (na klar hatte sie das).
Nach einem ausgiebigen Plausch herzliche Verabschiedung, wie von alten Freunden.
Also eben gar keine Kultur mehr, was soll’s.
Ab zum Bahnhof und wieder nachhause.
Schön war’s!
Thanks to Kiefer & danke, liebe Sori – für den tollen gemeinsamen Trip, die Heiligenbildchen und die halbfeuchten Gauloises, und dann bis spätestens im Herbst hier in München!
You sit and wonder just who’s gonna stop the rain Who’ll ease the sadness, who’s gonna quiet the pain It’s a long dark highway and a thin white line Connecting, baby, your heart to mine!
Eigentlich müsste es heißen „barefoot girl sitting on the hood of a Dodge drinking warm beer in the soft summer rain“, aber wir waren nunmal nicht barfuß und hockten auch nicht auf einem Dodge rum.
Aber der Rest stimmt so – und nach 21 Stunden mit S. musste dieser Beitrag einfach mit einer Songzeile von Springsteen beginnen. Noch dazu mit einer, in der es regnet und aus der man zugleich spürt, wie unerheblich so ein Regen doch sein kann, wenn man in der richtigen Gesellschaft und am richtigen Ort ist.
Es war wirklich ein kleines, feines Open-Air.
In der „Parkbühne“ standen wir mit Bier und bester Sicht (schätzungsweise Reihe 13) umeinander. Kein Show-Schnickschnack, der abgelenkt hätte, kein Gedränge und Geschubse, das den Musikgenuss gestört hätte.
Im Gegenteil. Als der Sommerregen begann, flohen ein paar Sensibelchen aus den vordersten Reihen an den überdachten Rand der Arena, so dass wir ganz locker noch ein gutes Stück weiter vorsprinten und dort am Wet-T-Shirt-Contest in front of Mr. Sutherland teilnehmen konnten.
Da S. mir freundlicherweise kurz vor Konzertbeginn noch erzählt hatte, dass sich bei Kiefer-Sutherland-Konzerten auffällig viele Ü40-Frauen aufführen würden wie die Teenager, nahm ich das als Freibrief und tat mir von Anfang an keinerlei Zwang an.
Nach anderthalb Stunden hemmungslosem Mitsingen und -tanzen schwappten wir triefnass, aber glücklich zum Ausgang, holten uns noch einen Absacker und da eh schon alles wurscht war (die Welt so rund, die Seele so weit, das Herz so erfüllt von Musik!) nahm ich sogar eine der halbfeuchten Gauloises von S. – noch nicht ahnend, wie schicksalhaft diese erste Zigarette seit ewigen Zeiten sein würde.
Denn hätten wir nicht so gemütlich vor uns hingequalmt und herumgestanden, hätten wir vermutlich längst das Areal der Parkbühne verlassen gehabt. Was fatal gewesen wäre, weil wir dann nicht mehr mitbekommen hätten, dass an einem Hinterausgang des Geländes eine Handvoll Fans eisern an einem Tor ausharrten und als wir gucken gingen, was es da wohl zu gucken gäbe, kam auch schon der Kiefer zum Tor geschlendert, verteilte großzügig Autogramme und ließ sich cheek to cheek mit seinen Fans ablichten.
Klein isser, dafür umso großflächiger tätowiert. Und ein bisserl fertig und versoffen schaut er aus und gar nicht so muskelbepackt wie zu 24-Zeiten. Trotzdem immer toll, wenn man als Teenager mal so nah rankommt an seinen Star.
Ganz beseelt ins Hotelzimmer zurück, dort sofort raus aus den nassen Klamotten und rein in die skurrile Badewanne…
…in der auch zwei Platz gehabt hätten (und so ein kleiner Kanadier erst recht).
Nach dem Bade war’s nur noch ein Hupf rüber ins Bett und keine 5 Minuten später sind die Lichter ausgegangen (nicht nur die grünen).
Denn man ist halt doch kein Teenager mehr, sondern nach so einem Tag echt platt und richtig froh, wenn man in Morpheus‘ Armen ruhen kann.
Lesen Sie morgen dann „Leipzig (2)“, wo es weniger Kiefern, dafür umso mehr Brucen wird (schließlich war ich ja mit der Sori dort, und es war Sonntag, bekanntlich der Tag des Herrn 😉) oder – wenn Ihnen das Thema auf den Senkel geht oder Sie einer gänzlich anderen Glaubensgemeinschaft angehören – warten Sie einfach ein paar Tage ab, dann gibt’s hier wieder den gewohnten Hunde- und Handwerker-Content.
Greetings to S. – not from Asbury Park but from the Wiesn.
Servus, Minga!
Selten so auf eine Zugfahrt gefreut.
Einfach mal gut drei Stunden dasitzen, fern der Wohnung und des Werkelns, aus dem Fenster gucken, dem einen oder anderen Gedanken nachhängen und -spüren. Oder ihn sogar notieren.
ICE-Lieblingsplatz: Einzelsitz am Waggonende.
Nachher wird mich S. am schönen Leipziger Bahnhof abholen, wir werden zur Begrüßung schmunzeln, weil wir beide unsere Springsteen-Shirts tragen, werden dann zum Hotel schlendern, unsere zwei Einzelzimmer beziehen, uns anschließend in die Altstadt aufmachen, wo wir uns bei 25 Grad in einen schattigen Lokalgarten setzen, dort Essen und Trinken, und am frühen Abend spazieren wir dann rüber in den großen Stadtpark, in dem ab 20 Uhr der Kiefer rockt. Nach all den Fichten in der Wohnung mal eine willkommene Abwechslung.
Ein kleines, feines Sommer-Open-Air, auf das ich mich seit Monaten freue. Es mit S. zu teilen, wird prima sein. Ein Rosie-Sandy-Mary-Candy-Wendy-Feeling, denn der Bruce hat uns zusammengebracht (und vielleicht ist uns auch das ja eines Tages noch vergönnt, mal gemeinsam auf ein Springsteen-Konzert zu gehen, wer weiß).
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So wie der Bruce vor fast genau 5 Jahren (meine Güte: wie die Zeit verfliegt!) in derselben Stadt T. und mich zusammengebracht hat. Kleine Konstanten im Leben: ich trug dasselbe Shirt wie heute und es war ebenfalls ein herrlicher Sommertag. Damals: Open-Air in der Red-Bull-Arena. Zufällig nebeneinander gestanden, vorn in der Arena.
T. versuchte, mit einem dicken, schwarzen Edding ein Request-Schild zu bepinseln, „Local hero“ sollte draufstehen. Zu wacklig, das Ganze. Gemeinsam ging’s dann besser mit dem Beschriften. Und fast vier Stunden später – nachdem man gemeinsam zu „Back in your arms“ fast geheult hatte und beim Encore denselben Favoriten bejubelt hatte („Bobby Jean“) – tauschte man Adressen und Telefonnummern aus, umarmte sich in der lauen Sommernacht und sagte „Wir sehen uns wieder!“, was dann auch so war.
Eine Begegnung, die bis heute Bestand hat. Der Bruce & seine Musik schweißt einen zusammen (natürlich nur, wenn’s drüber hinaus auch noch was gibt, das verbindet), das war schon immer so.
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Leipzig 2013 war aber nicht nur einer meiner Springsteenschen Sommernachtsträume, sondern auch mein vorletzter Konzerttrip mit M., dem jahrelang besten Freund und Begleiter zu allen Konzerten vom Boss. Letzte Begegnung dann 2016 in Berlin, mit Abschied vor den Toren des Olympiastadions – passenderweise nach dem Springsteen-Konzert (jenes, bei dem ich in einem einsamen Moment voller Andacht und Melancholie dachte: möglicherweise ist das das letzte Mal, nicht nur mit M., sondern überhaupt.)
Ich sehe uns noch vor dem Alten Rathaus in Leipzig sitzen, 2013 im Sommer, am Tag nach der Leipziger Konzertnacht, mit Sonnenbrillen vor den müden Augen, plaudernd und in Eiskaffees rührend, und ich erinnere mich ebenso genau, wie ich die wachsende Erkenntnis auszublenden versuchte, dass M. das Fragen mehr und mehr einzustellen schien und sich mit einer Selbstzufriedenheit, die mir unheimlich war, in seinen Anekdoten einzurichten begann und sich geradezu gemütlich darin sonnte. Fraglos, kritiklos, bezugslos.
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Es gibt diese Menschen, die irgendwann keine Fragen mehr an andere haben. Mit denen man eines Tages fast nur noch Story gegen Story tauschen kann und wo Zuhören und Anteilnahme durch schalen Applaus und das heimliche Warten auf Stichworte ersetzt werden.
Auf Stichworte, die den Startschuss geben für den schnellen und geschmeidigen Rollenwechsel, vom Applaudierer zum Anekdotenerzähler und umgekehrt – übrigens eine Kommunikationsform, die man auch gut auf Partys beobachten kann: Hör ich dir zu, hörst du mir zu, aber eigentlich hört niemand mehr hin, sondern jeder nur noch sich selbst.
Ein Graus.
Und danach gehen sie lachend und zufrieden und vielleicht ein bisserl beschwipst heim und sagen sich „Was hab ich mich heut wieder gut unterhalten!“ und genauso ist’s ja auch, das „ich mich“ trifft’s so exakt! – ein Selbstgespräch hätt’s auch getan, wäre da nicht die Gier nach Applaus (selbst wenn’s oft nur ein geheuchelter ist).
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Mir fällt dazu immer ein Satz von Leonhard Frank, dem Würzburger Schriftsteller, ein: „Er war egozentrisch wie ein Kreisel, der sich noch im Totlaufen schwankend um sich selbst dreht.“
Ich kannte ein paar solcher Kreisel, meist trennten sich die Wege irgendwann. Nach einiger Zeit der Beobachtung bekam ich vom bloßen Zusehen einen heftigen Drehwurm, mir wurde unerträglich schwindlig und ich taumelte von dannen.
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Der ICE rauscht an Bamberg vorbei. Ich denke an H., die hier mal studiert hat und meine Besuche bei ihr. Von Würzburg aus übers Land gezuckelt mit dem kleinen roten Fiesta. Damals hörte man im Auto noch Musik auf Kassetten und schnippte die Zigarettenasche beim Fahren aus dem offenen Fenster. 20 Jahre später reist man mit cleaner Sportlerlunge in klimatisierten Wägen.
Glaubt man den väterlichen Überlieferungen, nahm ich meinen ersten Schluck Bier aus einer Flasche Bamberger Rauchbier. Die herben Geschmacksnoten hatten es mir in der Kindheit angetan. Oder der schmucke Bügelverschluss oder das Ploppen, wenn man ihn öffnete. So erzählt es der Papa jedenfalls.
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Noch eine knappe Stunde bis Leipzig. Zeit für die Kopfhörer und ein letztes Mal „Shirley Jean“, mein vermutlich meistgehörter Song 2018, nachher dann live on stage. Wie schön!
Unter anderem daran, dass die Songs, an denen man hängt (und an denen Erinnerungen hängen), plötzlich in den Radiosendern gespielt werden, die man, als man noch jung war, als „unter aller Sau“ klassifiziert hatte und bei denen man keine Minute freiwillig hängengeblieben wäre.
Und daran, dass einem Erinnerungen plötzlich Tränen in die Augen treiben, obwohl das vom heutigen Standpunkt aus betrachtet ganz und gar überflüssig ist, was man freilich damals noch nicht ahnen konnte (dass der ganze Herzschmerz sich tatsächlich mal auflösen würde).
Überhaupt wird ja der persönliche Anrührungsquotient mit steigendem Lebensalter immer größer.
Was soll’s.
Sieht einen ja keiner, wenn man ein bisserl schniefend und mit leicht geröteten Wangen durch das schöne Alpenvorland heimwärts fährt, und falls doch, dann könnte man’s ja auch locker auf den ersten dezenten Sonnenbrand dieses Frühlings schieben.
Das hier ist was für Eingefleischte.
Oder für Neugierige oder Sentimentale oder Ältergewordene.
(Und ich möchte jetzt von niemandem, der dabei war, hören, dass der Sound sch**** war, damals an diesem Wahnsinnsabend in der Red Bull Arena. Das mag ja sein, aber in den vorderen zehn Reihen, da spielte das echt keine Rolle, und erst recht nicht bei diesem Prolog samt Kniefall – und allem, was danach kam.)
In my dream our love was lost, I lived by luck and fate I carried you inside of me, prayed it wouldn’t be too late Now I’m standin‘ on this empty road where nothin‘ moves but the wind And honey I just wanna be back in your arms Back in your arms again Back in your arms Back in your arms again
Once I was your treasure and I saw your face in every star But these promises we make at night, oh that’s all they are Unless we fill them with faith and love they’re empty as the howlin‘ wind And honey I just wanna be back in your arms Back in your arms again Back in your arms Back in your arms again Back in your arms Back in your arms again
You came to me with love and kindness But all my life I’ve been a prisoner of my own blindness I met you with indifference and I don’t know why Now I wake from my dream, I wake from my dream to this world Where all is shadow and darkness and above me a dark sky unfurls And all the love I’ve thrown away and lost I’m longin‘ for again Now darlin‘ I just wanna be back in your arms
Leipzig, Sommer 2013, irgendwie noch deutlich jünger.
Eine Schreibarbeit voranbringen, die OP hinter uns bringen. Und manches mehr.
Hoffentlich wirft’s einen nicht aus der Spur.
Im Küchenradio spuin’s an Hubert, lang‘ nicht mehr gehört!
Ein Open-Air-Konzert in Coburg fällt mir ein, kurz nach dem Independence Day muss es gewesen sein, eine Ameisenstraße unter einer Wolldecke im Wald, irgendwo zwischen Würzburg und Coburg, heiß war es, der Honda von P. ohne Klimaanlage. Die Stimmung schwierig, aber nicht aussichtslos, was man damals vor 24 Jahren zu gern geahnt hätte, aber erst viel später wissen durfte. Immerhin.
An dieser Stelle herzliche Grüße nach Berlin an P., den Läufer mit der feschen Russenmütze (frohes Zehennägelschneiden!) – und allen anderen einen guten Start in die Woche!
De Fiass de gengan wia von selber und de Strass’n de fangt an vor meiner Tür nur wo’s aufheat woass ma nie und wo’s hiführt woass ma nie und ob ma‘ z’ruckkommt woass ma nie
Vielleicht war es kein Wunder, dass Bruce Springsteen gestern, am 8. Todestag seines langjährigen Weggefährten und Bandmitglieds Danny Federici und einen Tag bevor sich der Tod seines engsten Freundes und Saxophonisten Clarence Clemons zum 5. Mal jährte, etwas angeschlagen die Bühne des Münchner Olypiastadions betrat…
…und den 57.000 Fans im Münchner Olympiastadion zur Begrüßung etwas nachdenklich und trotzig zugleich „Prove it all night, prove it all night, there’s nothing else that we can do“ entgegen schmetterte.
Die Abendsonne (ja, es gab sie!), deren Strahlkraft in der ersten Stunde des Konzerts einem Frontscheinwerfer gleichkam, ließ es gnadenlos erkennen: Müdigkeit, Erschöpfung und Furchen in Springsteens Gesicht, die nicht nur den letzten Tournee-Monaten geschuldet sind, sondern auch immer deutlicher erahnen lassen, dass der Held unserer Jugend stramm auf die 70 zugeht (was uns unweigerlich daran erinnert, dass wir vermutlich ebenso 20, 30 oder gar 40 Jahre älter geworden sind seit den ersten gemeinsamen Konzertnächten) – verstärkt wurde dieser Eindruck gestern noch von anfangs völlig zugeschwollenen Augen und verschnupfter Nase.
Entsprechend modulierte er in den folgenden fast dreieinhalb Stunden manch stimmlich riskante Passage in den Songs ein wenig oder passte ganze Parts der Setlist seiner Verfassung an. Beglückte uns neben dem Erwartbaren („Born to run“, „Waitin‘ on a sunny day“, „Dancing in the dark“) auch mit seltenen Highlights wie „Youngstown“ und „American skin (41 shots)“ sowie einer finalen Solo-Akustik-Version von „For you“, in der sich Brüchigkeit der Stimme und Lyrics stimmig und innig umarmten.
Umarmt habe ich ihn nicht, aber dank der vollen Schmerzmitteldröhnung war ich immerhin fix genug, um bei den ersten Tönen des unsäglichen und unvermeidlichen „Hungry heart“ zur hinteren Absperrung des FOS-Bereichs zu sprinten, mich am Wellenbrecher festzuhalten und abzuwarten, bis Bruce dort vorbeikam….
…so dass ich meinen derzeit noch beweglichen rechten Arm bloß auszustrecken brauchte, um kurz seine Schulter zu erwischen, als er von seinem Podest hinabstieg.
Es war seine linke Schulter! War das ein Zeichen? Falls ja, müsste sich dann nicht auch längst eine Wunderheilung in meiner linken Schulter vollzogen haben? Oder hat er mich bestenfalls mit seinem Schnupfen angesteckt?
Verschnupft bin ich bislang nur aufgrund der Feststellung, dass sich die Zeitungen nun wieder mit den üblichen Rezensionen überschlagen, obwohl doch im Grunde alles längst mehrfach gesagt worden ist: das breitbeinige Akkord-Schrubben, das Gitarrenhals-Hochreißen, das Fäusteballen und Zum-Himmel-Zeigen des ehrlichen Rock-Arbeiters aus New Jersey.
Nur mit den „bis zum Bizeps hochgekrempelten Ärmeln“ wird uns die Presse diesmal verschonen müssen, ganz einfach, weil es warm genug war, dass er den Abend im T-Shirt bestreiten konnte.
Ich kann die Phrasen nicht mehr hören, diese Wiederholungen in all ihrer Klischeehaftigkeit. Natürlich ist Springsteen an diesem Klischee ganz und gar nicht unschuldig, pflegt er doch seit Jahrzehnten im Großen und Ganzen ein und dasselbe Image und scheint nicht im Entferntesten daran zu denken, seine Performance auf Rentner-Modus umzustellen (und genau deshalb ist es so langweilig, immer wieder dasselbe darüber zu lesen). Lediglich die Sprünge auf Roy Bittans Flügel und die Kniefälle vor dem Mikro hat er aus dem Programm verbannt, so wie die Biker Boots mittlerweile formidablem Schuhwerk, einem vernünftigen Kompromiss zwischen Doc Martens und Dachstein, gewichen sind. Und die früher 4-stündigen Shows wurden mittlerweile auf gut 3 Stunden gestutzt, worüber viele seiner mit ihm alternden Fans auch nicht unglücklich sein dürften (denn selbst im Pit sind etliche LWS-Kurztrainings oder Dehnübungen zu beobachten, sofern man sich nicht gleich einen Sitzplatz gegönnt hat).
So lange er das alles noch packt und Freude dran hat, soll er ruhig weitermachen. Wäre es sein Ding, sich alle paar Jahre neu zu erfinden (musikalisch, modisch oder menschlich), dann hätte er das sicher getan. Stattdessen hat er es sich in den vier Jahrzehnten seiner Karriere gestattet, auch ein paar Alben zu veröffentlichen, die eigentlich nur aus einem einzigen Song bestehen, aus einer einzigen langen Geschichte, die er erzählen wollte, unterteilt in ein paar Kapitel, die 8-12 Songs des Albums. Ein paar dieser Geschichten liebe ich (Darkness, BTR, The Ghost of Tom Joad, Devils&Dust) andere sind mir ziemlich egal (Lucky town, Magic, Working on a dream) – als Fan bin ich aber gnädig und verstoße nichts völlig.
Ich persönlich lege in meinem Leben wert auf ein paar Konstanten, je verlässlicher und unerschütterlicher, desto lieber sind sie mir – und diese Geschichten und Konzerte gehören auf jeden Fall zu diesen Konstanten (und hier stimmen mir sicher die Tramps, mit denen ich befreundet bin, aus tiefster Seele zu).
Da es nie eine Abschiedstour geben wird, wie der „Rolling Stone“ 2012 irgendwann mal schrieb, sondern die E Street Band plötzlich aufhören wird, steht uns irgendwann ein Sommer bevor, in dem uns schmerzlich klar wird, dass diese Konstante weggebrochen ist. Deshalb stehen wir bereits seit einigen Jahren leicht bang in den Arenen, nicht wissend, ob dieses Mal vielleicht das letzte Mal sein könnte.
Ich vermag nicht zu sagen, ob es so besser ist oder ob ich nicht doch lieber wüsste, wann der Vorhang fällt.
Aber solange wir derart traumhafte Sommernächte miteinander verbringen können wie gestern hier in München, mag ich darüber auch nicht allzu sehr nachdenken, sondern mich einfach ganz auf das einlassen, was wir in diesen Stunden teilen, erkältet oder gesund, alt oder jung, das spielt keine Rolle mehr, nach so vielen Jahren.
Wenn du dich – so wie gestern – verabschiedest mit „I could give it all to you now, if only you could ask.“…
… dann kann ich nur glücklich zurückrufen: „I asked. And you gave it. Thank you.“
See you all tomorrow in Berlin & get well soon, Bruce!
